El viejo

El viejo daba largos paseos

con su bastón de madera.

Les miraba el trasero
a las chicas

y recordaba 
los viejos tiempos.

Después 
se sentaba en un banco

a hablar con los gatos

y a contar las hojas 
caídas.

De vez en cuando 
movía los dedos

y pensaba 
en su encorvada vida.

El comedor abría a la una.

Quedaba todavía tiempo.

G.Z.

Low cost

Cuento seis maletas

encima del armario.

Demasiado.

La vida de un hombre

debería caber

al máximo

en un bolso de mano.

Siempre debe mantenerse
suficientemente vacío.

G.Z.

Amor

                     a Charles Bukowski, claro...

Se acomodó la dentadura

delante del espejo.

Tú eres diferente, dijo.

Conoces las reglas.

No se lo dije, pero

mis únicas reglas eran:

beber

escribir

y elegir la mejor puta

entre las más baratas.

El cenicero estaba lleno de

colillas y el suelo

necesitaba un barrido.

Su pelo un lavado.

Se dio la vuelta hacia mí.

No era más que un puñado de arrugas.

La bata tenía agujeros

y manchas, aquí y allá.

Hoy gratis, dijo.

Podría enamorarme, dije.

No. No te enamores.

Es la primera regla.

G.Z.