A morro

Arrastra un poco la pierna

y lleva siempre la misma ropa.

Sesenta, sesenta y pico.

Casi nunca ríe.

Pero es extraño, porque

su rostro tampoco es triste.

Su mirada sigue atenta

pero vaga.

Entra al bar y pide una cerveza.

Sin copa.

La soledad se bebe a morro.

Lo observo 
mientras yo también 
bebo a morro la mía
y me pregunto
dónde irá después.
Y dónde iré yo.

G.Z.